Isla Negra 2/67
Casa
virtual de poesía y literaturas.
abril-06-suscripción gratuita.Lanusei,Italia.Dirección:Gabriel
Impaglione.
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Julio Cortázar
Argentina
Instrucciones para llorar
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la
manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el
escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El
llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un
sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues
el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para
llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible
por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato
cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no
entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando
ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del
saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración
media del llanto, tres minutos.
Nicolás Guillén
Cuba
Para hacer esta muralla
Para hacer esta muralla
tráiganme todas las manos
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte.
Atilio Jorge Castelpoggi
Argentina
Búsqueda
Todos simulamos estar viviendo
porque
es inútil torturarse siempre.
Pero te acercas y no recuerdo ya lo que
dijimos
antes.
Un trozo de realidad tiembla en la sangre
entonces.
Cuando se vuelve al amor soñamos
indefinidamente con ser alguien.
La pasión es una forma de situarse en la vida
como un espectáculo
independiente del olvido.
Pero ahora no hay nada superior a nuestra
imaginación.
Rafael Farias Becerra
Chile
reinas de los
corazones
todos íbamos a ser reinas
de los corazones
no importando el precio de
las famas
si cualquiera podría ser
el escenario
para que nosotros desde
abajo
les aplaudiéramos los
escombros
les dibujáramos mientras
el baile
la silueta de estrellita
poblacional
y el beso bajo los
reflectores
la única ilusión
de sacarle otra sensación
al juego
que no fuera la
marginalidad de estos lares.
De, Tras el espejo o las
bellezas que somos allí
Salvatore Quasimodo
Italia, 1901-1968
No he perdido nada
Todavía estoy aquí, el sol gira
a mis espaldas como un halcón y la tierra
repite mi voz en la tuya.
Y recomienza el tiempo visible
en el ojo que redescubre la luz.
No he perdido nada.
Perder es ir al otro lado
de un diagrama del cielo
por movimientos de sueños, un río
lleno de hojas.
Carlos López
Pajapita, San Marcos,
Guatemala
En la
mariposa de alas negras
que posó en la esquina del cielo
de mi habitación, entre mis libros,
tejieron la figura con polen
de Sol. De lejanas tierras vino
el espíritu a visitar sueños
mortificados por las ausencias.
Al cielo la luz reverberando,
en laberintos hechos de espejos
presagios de tormentas traía.
Ella mediaba entre delirantes
obsesiones, sistemas, honduras,
desplazaba ignotos territorios
en el absurdo juego Dios-hombre.
Gloria Young
Panamá, ciudad de Panamá
En este cuadrílatero perfecto
En este cuadrilátero perfecto
no hay frágil belleza.
Hay hermosos cocodrilos
hartos de bañistas
haciendo el amor con la espuma.
Hay voces de dioses malditos
destruyendo el odio del mundo;
El mundo de todos y de nadie
que yo inventé
al amarte
al alba.
Hay aves de fuego que en mi
fuego
quemé una tarde
todo un día.
Hay finalmente,
esas ganas de amar
a todos los hombres del mundo
en ti.
Del poemario
“Hotel”, Panamá, 1990.
Alicia Giordanino
Argentina
atención al cliente
levanta el teléfono
la esclava de la voz
de alondra y piernas de gacela
da el tono justo
fusas semifusas
corcheas semicorcheas se aglutinan
en una música
momentánea
Andrew Graham-Yooll
Argentina
Homage to Hughes
(Ted Hughes, 1930-98)
Ted Hughes died in the perfection of poetry
Y jamás conoció el spanglés.
The Poetry Society wrote once to say,
Que no lo tenían como género:
The ‘spanglés’ poem, che,
Is puro current argentino.
I said I would take my case to another
Juzgado de poetización.
Bureaucrats failed to see eccentricity
En el marco de la controversia global.
The spell-check on the computer
Es decir el “revisor ortográfico”
Went mad.
Radar
libros/Pagina 12, BA 24-12-2000.- De “Se
habla spanglés” (II)Spanglish spoken!
Augusto Monterroso
México
Historia fantástica
Contar la historia del día en que el fin del
mundo se suspendió por mal tiempo.
Guillermo Martín Sánchez Trujillo
Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. Mexico
A mis 22 años- Éxtasis 13: cl : después del tiempo
Van a pasar los
años,
cayéndose uno a
uno a través de las hojas del calendario;
van a venir
malos tiempos de desamor,
de descuido y
un poco de olvido sin culpa;
vamos a crecer
en arrugas,
en diámetro, en quehaceres y en hastío;
va a crecer el tamaño de nuestra cama.
Vamos tal a vez a separarnos
y poner de por medio años de distancia
y barreras de silencio entre nosotros…
Pero al final, después del tiempo,
cuando nos alcance nuestro final,
te voy a seguir amando
como te amé la primera vez,
como te amo hoy
y como siempre te amaré.
Norma Perez MartínArgentina
El laberinto
Ariadna se perdió
en la sombría encrucijada
que nos crece
desde el poro a la sangre.
Los caminos desiertos
perduran en la memoria
de la especie.
Del poemario LA SED EN
EL POZO (1967)
Jorge Luis Borges
Argentina
Lo nuestro
Amamos lo que no conocemos, lo ya
perdido.
El barrio que fue las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden
defraudarnos, porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de
Schopenhauer, que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura, de la
segunda parte del Quijote.
El oriente, que sin duda no
existe para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no
podríamos conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la
memoria, que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas
desciframos.
Algún verso latino o sajón, que
no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden
faltarnos, porque se han muerto.
El ilimitado nombre de
Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado
y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no
sé.
En
dirario ABC,
Madrid, 8 de junio de 1983 y en diario Clarín,
Buenos Aires, 18 de agosto de 1983 y en Catálogo Borges,
Biblioteca Nacional, Madrid, 1986- Jorge Luis Borges, Textos recobrados 1956-1986,
Buenos Aires, Emecé, 2003
Mario Jaime
México
Ritual del tiburón recién nacido
Remolino
de ansiedad
agólpate como torrente en mi adiós
da bienvenida a mi eclosión
Incertidumbre Presión
Igual
al escualo neonato
pequeño y yerto en el azul infierno
del caos
inmemorial
Aún
en soledad no arredres y nada
Nada a coletazos tu natación ajena
Al recuerdo
Me voy hacia la noche del abismo y calamares
esperan
mi retorno con tinta fingidora
Dejo atrás de las
burbujas a la niña
Que me regaló tristeza, de sonrisas y de
heridas
Quizá
un buen día vire de través
y una
nereida abrace mis dentículos
Por
el momento voy a esquivar depredadores
A cazar
focas y delfines y respuestas
A
respirar por mi branquia y por mi sueño
y a descifrar si todo el mar es de mis
lágrimas
el
ataúd supremo del descanso
o
la alegría perenne de la aurora
Maria NeuzaBrasil
Tire a
venda dos olhos cuiú-cuiús
Pôr uma união pequena que seja, assim é a corrida pela companhia .
Neste lugar há coisas espantosas muita
abobrinha-do-mato quase todos buscando os laços podres.
Nos óculos azulino o vi . Aquele ali não é um azulão?
Fiquei meladinha, é difícil
ver homem pássaro em terras de muitos reis. ..
Sente-se ,
venha tomar azuladinha !
O azulado do terreiro deixava
todos bifurcados . Em cada azuladinha
o galo cantava foi ali que conheci os azulões-de-cabeça-encarnada.
Começamos a jogar atchim. Cheirado aquele pó ?
Calçados os sapatos ,
me maquiei bailando
como peixe rolando rio abaixo
, nadando cachorrinho, nado de peito , nadadora inconsciente.
No flautim os homens !
Os moscas saciando os ouvidos,
insistentes esses ditadores pilhando a resistência de maneira tão estranha , quem
era eles?
Foi assim na história da
cidade que a face dobrou .
Fiquei com horror daquelas
fotografias diziam que os artistas eram bárbaros.Que nada , me azedaram!
O exame da vida ,todo
relevo da floresta à montanha até o mar?
A cidade morta,, a nudez imposta, a dor sentida,
tudo em nome da paz?
Como comunicar a cuiú-cuiús da
morte dos arenques , dos jovens
elefantes loucos matando companhia?
Azulão me disse em claro tom !
Puruna, viu o bem –te – vi cantando?
Bem te vi ... bem te
vi...
Inebriada estás, pôr que?
Zoei,
vi invertido o dia . Egoíca e estúpida , arrogante fui ao desespero.
Como
cega?
Muita coisa vi , antes de receber cuiú-cuiú,
arrepiada me escondi .
Como dizer que a desgraça era
ela mesma graça ?
Depois que me despedi dos
azulões-de-cabeça-encarnada, dei adeus as reuniões. Ando perdendo o gosto pelas
companhias . Essa história de gente ,história da gente.
Azulão apitou, atenção !
Cuiú-cuiús ,de volta à terra
de mata agonizante ?
Silenciou ao espirito de
Saturno anuloso como anda a vida ?
Gavião quiriquiri grunhiu,
você perdeu o gozo agora quer mel ?
Anu-coroca sibila , estamos
todos à mercê do perverso cego de bengala.
Cavando vida os anuns- dourados em
ermos campos onde a alma da árvore-mãe definha após a chegada dos
barbas-de barata.
E ela ficou assim, assim
maluca rasgando as roupas e comendo os fiapos dos retalhos.
Escutou o lamento das
pombas-trocal bem aqui na árvore-de-ranho.
Sabia estar perdida entre
homens que não mais reconhece.
A gigante pérola antes tão azul flutuando naquele
caleidoscópio , agoura pinicada na parede azul no quarto azul de hombrelino.
Amargura de boneca é quando
olha a florescência já no quarto flóreo.
Enflorada no colhimento sinto que o colo se foi , agoira
escorrega . Floromania entendi como
vida vivendo na floresta-azulense onde a inflorescência é amor-perfeito..
Foi tudo imerso no caminho o
navegante se asfixiou e cuiú-cuiú voador pressentiu que ao piar do gavião a
passarada segue aflita , de perto sentiu o aí,aí,aí ... em fundo peito.
Alberto Luis Ponzo
Argentina
La palabra no está
La letra hace cálculos
vende su
piel gastada
lucra
con la miseria
La letra hace estrías
en lo
que unimos
hasta la
muerte.
Las letras trabajan en la oscuridad
como
larvas
y
despiertan
en el
aire despedazado
del odio
Las letras saltan
y cubren
los lugares vacíos
velan la
palabra
que no
está
arden
detrás del ojo
detrás
del diente
paladean
su sonido
detrás
de los dedos sacrifican
la vida
personal.
La letra vive holgadamente
la
palabra
trabaja
día y noche
está
desnuda.
Juan Gelman
Argentina
Arte poética
Entre tantos oficios ejerzo
éste que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de
día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la
catástrofe,
cuando se abren los brazos
de la ternura o del, alma,
cuando la enfermedad hunde
las manos.
A este oficio me obligan
los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos
saludadores,
las promesas en medio del
otoño o del fuego,
los besos del encuentro,
los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar
con las palabras, con la sangre.
Nunca fui el dueño de mis
cenizas, mis versos,
rostros oscuros los
escriben como tirar contra la muerte.
De: Velorio del
solo
Pablo Neruda
Chile
Y esta palabra, ese papel escrito
Y esta palabra, este papel escrito
por las mil manos de una sola mano,
no queda en ti, no sirve para sueños,
cae a la tierra: allí se continúa.
No importa que la luz o la alabanza
se derramen y salgan de la copa
si fueron un tenaz temblor del vino,
si se tiñó tu boca de amaranto.
No quiere más la sílaba tardía,
lo que trae y retrae el arrecife
de mis recuerdos, la irritada espuma,
no quiere más sino escribir tu nombre.
Y aunque lo calle mi sombrío amor
más tarde lo dirá la primavera.
Elias Letellier
Chile
No me Gustan Estos Versos
Cuando voy por las calles
de los EE.UU.
y veo a los niños,
les extiendo mis manos,
los abrazo, si puedo,
y luego,
triste me voy.
Algún día,
cuando estén más grandes
los enviarán a mi país
y allí,
a mis hijos
dejarán muertos.
Tal vez,
me disparen a mí,
mientras,
en otro lugar
lea este poema.
Ellos,
también sonríen conmigo,
y sin saber nada de invasiones
siguen jugando
y corriendo.
Horacio Castillo
Argentina
Hice un hoyo
Hice
un hoyo en la tierra
y
lloré dentro de él; lloré de bruces,
hasta
que el llanto llegó al fondo,
hasta
que todo se anegó,
hasta
que brotó de la profundidad
un
tallo que nadie hubo tocado.
Darwin René Andino Soto
Tegucigalpa, Honduras
A Real de Minas, San Miguel de
Tegucigalpa
Mineros
escarban
el cielo
abierto de Tegucigalpa.
Del túnel
urbano
despiertan
los chinos y amanece
de pronto
el andar
el grito
y el grito mestizo
cada uno
y su taxi al lomo
arrastrando
partiendo
el lomo de tanto arrastre.
Debajo
las calles en desuso
(tristes
honduras)
debajo
las montañas someten la memoria.
Arriba
están los mineros
abriéndole
pasos al cielo
rutas
blancas nuevas
para
taxis blancos nuevos
Tegucigalpa
está en las alturas
pero dios
calculó que era malo
tiró su
mejor cabeza
y el
desastre cayó sobre el desastre
y como ya
ocurriera
suman y
palpitan sendos agujeros.
José Luís Mendonça
Angola
Nua Maresia
Insólito sobre as pedras de Tala Mungongo:
nua maresia, a resina mais branca do silêncio
risca os lábios ao tempo com um rumor de ilhas.
Barcos
coados dentro do zimbo do teu sangue
tingem de um mar longínquo
o boi alto e frio da Tundavala
farejando salinas.
Si te interesa suscribirte a:
Ilha Negra – portugues - Isola Nera – italiano- Isola Niedda- sardo. impaglioneg@yahoo.es
Alejandro Schmidt
Argentina
La luz que me encontraba
Tuyo es el día y lo has gastado
¿a quién llamar
adónde el ángel?
no es confusión la oscuridad
ni alma
la palabra
te acercaré vacía
la luz
que me encontraba.
Angélica García Santa Olaya
México
Las flores de Abu Ghraib
I
Flor dormida de reflejos lacerantes,
sangre
entrañable, savia vencida,
se lamen, se
consuelan,
apenas verdes hojas que marchitas
susurran la
plegaria del caído.
una caricia,
una mano sin ortigas?
¿De quién si en la entraña demencial
no habita la
luz que otorga vida?
unos corren cegados por el oro
y otros, recién, son colocados al tablero.
flor de hombros roídos por el odio,
flor sin ojos mancillada por la guerra,
tu tallo,
doblegado pero intacto,
alimenta el cáliz del verdugo
y permanece.
Orlando Pérez González
Cuba
Carpe Diem
- ¿Qué piensas, que una vez que
pases el freo de Aqueronte, habrás de ver de nuevo la pura luz del sol? No
pienses tanto. Alceo.-
Ya no esperes
que la vida es un recuerdo
mal hervido
y no abundamos los alegres
muñecones
en guardia si el camino
avanza.
Ya no esperes
que no siempre tendrás esos
barrocos labios
en el cauce de otros
surrealistas.
Ya no esperes
que conserve el hilo
cartesiano del discurso
–pues los vocablos se me
esfuman como el pelo–
o lo irónico de un pan en la
bragueta.
Ya no quieras
entender
el odio escurrido por la
suela del bostezo,
las palabras que me empino.
Ya no esperes
que
a los días
les falla el corazón de vez
en cuando
y muy bien
pueden entonarme la sequía.
Ulises Varsovia
Chile
La mosca
Mirad la mosca,
mirad su voluntad,
su porfía de insecto
pugnante tras el cristal,
empujando el aire
inexplicablemente
dividido en dos,
inexplicablemente vertical.
Miradle pujar,
miradle deslizarse,
resbalar en el aire
aleteando, zumbando,
frenética, perpleja
ante el invisible engaño
de una irreal realidad.
No cruzarás el cristal,
no saldrás a la luz
desde tu luz falaz,
bípedo insecto,
empujarás, zumbarás,
encenderás cirios,
rezarás compungido,
convertirás metales,
romperás la membrana
de tu burbuja óptica,
y no saldrás,
no saldrás a la luz.
¿Quién abrirá la ventana,
quién borrará tu estigma
de prometeico ladrón?
¿Quién mojará tu retina
con agua de cristal
puro, intacto, fluyente,
con agua de la fuente,
con agua, con agua real?
Mónica Suárez
México
Sembradío de alas
Cuando el paréntesis luminoso de la sombra
caiga sobre las flores que baten sus pétalos
como mariposas plantadas en sembradíos de alas,
se desplomarán los muros de nuestros llantos
y las orillas de nuestros miedos atravesarán
los límites,
fluirán como peces en las aletas de los ríos.
Pero no pasará el tejido de nuestras sales
a recostarse sobre los fantasmas de pies
ligeros
porque la sed aletargada de nuestras aguas
prenderá en la insinuante piel que espera
hace mil lunas
en infinidad de lechos baldíos.
Walter Villanueva Azaña
Perú
Posesión de la tierra
No puedo escribir hoy a la
flor
hay
tanto espacio más allá
del
microcosmos y se me niega
un
sitio para los versos en la Tierra.
Harto espacio tiene el positrón
¿y no hay lugar para el
obrero?
Todo ceñido a ley
la
ortografía y el desorden de los
ídolos
la
matemática y la gravitación
de los cuerpos
¿por qué niegan a los oprimidos
el
derecho a ser gobernantes?
Explota
la supernova
armoniza la luz sidérea
¿pretenden frenar
las
explosiones sociales?
No puedo escribir a la robótica
ni a la búsqueda extra de lo humano.
Las palabras circulan en tecnologías de punta
sin que haya algún discurso
sobre
los niños que fruncen el ceño
como adultos.
No puedo escribir hoy a mi
cuerpo
ni al espejo ni a la teoría literaria
hay
tantos enemigos sueltos en la Tierra
que no puedo
escribir sino de la furia.
Carlos Italiano
Rosario- Argentina
Canto yocanto
te acerbo rayo una punta de flecha
un brazo de hundido cobre que suda
las lágrimas, las lenguas lacrimales y el arado de
almas
viento que sube salitre americana , la llama intacta
del fogón y la bolivia huérfana,
la nicaragua que gotea
y un escupitajo helado a los pies de la argenta que le
ahorca los zapatitos de isla con cordones de la reina .
uno y miles /mil miles de miles / de más miles ese que
grita y llora
no tiene mamadera
y los que la tienen jamás la pidieron, vino del cielo
con la cigüeña
un rallador de manos y mil miles de manos que se
pasean por el filo
juntándole sangre a la historia para que haga una
transfunsión imperial
y un trasplante de huevos y vaginas y surcirles las
banderas
al cóndor y la selva que funden su estiércol sobre
bocas abiertas
sobre ojeras de tierra violada a fuerza de punto.net,
mkt, shopping-pong
son las huestes que prepara la petroce/fálica
ninfómana de los Oscares
que antes fue de los Césares. Parece mentira
dice una vieja aymará mirando al Inca
se nos ha hundido el Ande y el sol apenas
si respira en un cielo de tela
cuando ernestupac simula su muerte a la historia y la
vieja llora su canto de guijarro
parece mentira, el Inca hurga en los nidos
la cresta del Ande
pero el Cóndor ha huido al agua helada a
juntarle las tripas a la América
te piel la nuestra una sangre un sueño te boca sueña
te besa historia
un soldado un muerto niño. aun la selva y los dioses
adormecidos y sin suelo
y sin sueldo y sin sueños suena el parche del
guevaramarú y se hinca el poema de pablo
besafiando al minotauro que exige sangre negra de
donde sea ,
se erigen torres incendiadas y nos vomita su apocalipsis
en nombre de una apócrifa
demorada demoralinada demoralizada demociega
pentagonocracia
y semillas y árboles y dinosaurios patagónicos y pumas
amasados con muerte
y leche de la cruces del sur responden .
Ellos temen y respondemos demoresponsos
Un azul se quiebra/ un rojo se alza/ un amarillo furor
de cielos
le clava la estaca y Oscar se apaga, y que
Parasiempre, que Paranuncamás,
Oscar se muere, porque debe morir y debemos quemarlo
para que no pudra más la tierra.
Nelson Alvarez Febles
Puerto Rico
Colectivo 146
cuatro jóvenes que son pasajeros
de tantas vidas anheladas y sentidas
cuatro ausencias que se hacen presencia
en el instante de un amoroso suspiro
caminos y asfalto
asfalto enmarañado
entre humitos redentores:
la palabra cede el espacio
a la nada
mientras la nada
transmutada en escalas y notas
acompaña lluvias y ascensores
cuatro jóvenes que son pasajeros
de tantos otros colectivos
tejiendo y desenmarañando
haceres y quereres
camino de esa esperanza que
tenue pero firme
trasluce entre las grietas del espanto
tantos mundos luminosos y posibles
Juana
García Abás
Cuba
Y fue el sonido
Nombrar
es destinar,
lanzar
claves contra la muerte
urdiendo
un simulacro de equilibrio
en esta
miseria tan bien repartida
que hasta
pareciera la abundancia
de
un cosmos que simula equidad.
Nombrar
funda coartadas, rémoras
que no
restan ni suman sin desastre.
Nombrar
es permutar,
trastrocar
los silencios
(primero
fue el ser, huérfano de palabra;
luego
vibraron las revelaciones
articulando
la emanación,
los
órdenes enfermos)
¾y en el
caos no hay acierto ni error:
tan sólo,
gracia.
José Luis Fariñas
Cuba
Requiem
Carne de silencio.
Apenas la raíz que ya no
está,
salmos que giran y
estallan
sobre las paredes
enfermas;
dolemos hasta deshacernos
como el rezo
donde resbalan las
libélulas,
a golpe de laberintos que
reflejan cielos muertos.
Aquí estamos, madero de
regreso.
Salmos que vuelven y
crujen
y se deshacen como
cristales de hielo
a las puertas del horno.
Alfredo
Villanueva Collado
Puerto
Rico
Día de San Patricio
En Nueva York
a Oscar Wilde le han prohibido
marchar en la parada de los irlandeses
a pesar de que, hipócritas cristianos,
ostentan
su idiosincrático clavel verde.
En Nebraska
muere Arturo Rimbaud amarrado a una verja
después de haber sido salvajemente torturado
por vaqueros testosterónicos
que querían hacerse pagar unas cervezas
En Nueva Jersey
a Gertrude Stein le informa su abogado
que no puede testar nada de lo suyo a Alicia
porque la ley declara que no están
relacionadas
a pesar de haber compartido una cama de por
vida.
En Arkansas
Walt Whitman languidece en la cárcel
por haber hecho el amor con camaradas
y jactarse
de ello en los poemas
que ya no pueden leerse en librerías.
En Mississipi
Langston Hughes cuelga por el cuello
de la rama de un árbol frente a una iglesia
por
mirar el paquete y las nalgas
de un blanquito vendiendo semen en la plaza.
Oscar Fernández
Venezuela
Rosa fractálica
Te veo múltiple
en infinita
a través de tus cilios de luz.
Promueves imágenes
de vida que hacen
de la nostalgia un
reencuentro.
Te siento
te presiento
como encanto de azul matizado.
Te busco y te consigo
sin salir
y es que habitas
hipergeométrica
en el laberinto cósmico
de mi respiración.
Salve ohh divina
rosa de pétalos
no euclidianos
Salve ohh grandiosa
deidad de aromática
presencia.
Salve encarnación
numérica del roce perfecto.
Salve
salvadora
gráfica silente
sin espacio ni tiempo.
Salve estructura maravillosa
dueña de infinitas miradas.
salve encanto
que me encanta.
Luis Marre
Cuba
Aislado
diálogo
En el centro de lo
cerrado,
uno frente a otro,
estamos sentados;
en lo cerrado,
donde, sin embargo, penetra
la paloma ciega
rompiéndose,
resbalando deshecha
por las paredes.
La paloma se rompe
para que veamos:
el polvo de su
ruina alumbra el cerrado claustro.
La taza japonesa,
sus sentadas figuras
¾un hombre y una mujer.
Uno frente a otro,
en el centro de lo cerrado.
A veces no nos
conocemos; tu mirada solo dice
“un hombre”. Un
hombre. Y tú, ¿quién eres?
Pero ¿a quién busca
el hombre frente a él?
¿Oyes mis palabras,
sientes su asedio?
Veo tus labios, las
palabras
en ellos prendidas
como mariposas a la madera.
Tu rostro se asoma
al mío; en él te miras.
Mi rostro se asoma
al tuyo; en él miro un hombre.
La taza japonesa,
sus sentadas figuras
¾el hombre, la mujer, su inconmovible diálogo.
Pedro Granados
Lima, Perú
Poema del como
Contra lo que pareciera
ser un crimen.
Las cosas se deslizan
hasta aquí. Intermitentes
y solapadas.
El mar se agazapa
de a pocos
y de pronto te engulle.
Pero esta fácil tragedia
de la voz y de las palabras...
El vuelo alzas
por enésima vez consecutiva.
Luces unas mil veces trajinado.
Una ola grande es el horizonte
y otra aún más enorme
es la de tu involuntario deseo.
Entre los escombros
el dolor sobre la nuca
es intermitente
y tu sexo ahíto duerme.
Sólo tus manos
a esta hora. Sólo una de ellas
como un ave.
Sólo este acto egoísta
como un crimen.
Sólo esta voracidad
de círculos concéntricos.
Como una hélice y como un pantano.
Sólo este entrometerse del sol
como un pene
y su chasquido bobo.
Pujando y como sobreponiéndose a las sombras.
Luis Benitez
Argentina
Una avispa cruzó el himen de la ventana
El astuto animal fue ingenuo dos horas por la casa:antes del polvo de las cosas tocó los helechos salvajes,los gruesos valles del jardín diminuto,la piedra que es llanura de lava para su ojo infinito:un viajero aprensivo por las habitaciones casi desiertasalentó inútilmente las plantas prisioneras,rondó la cabeza del perro semidormidoque lo espantó como a un remordimiento.La antesala fue el Cañón del Colorado:antes sus poderosos antepasados visitaronotras comarcas ausentes de follaje.Fue curiosidad: Rousseau no pensóen la avispa negra que anida sólo en tierracuando labró la cara del salvaje conveniente, bondadoso;curiosidad de ver dónde desova su estirpey cómo amasa el barro de sus habitaciones el gran animal blancoque le teme y espanta desde el origen del tiempo.Armado activista de otra casa,antigua, abandonada,donde fuimos el intruso,curioso, como una avispa negra.
Danilo Sánchez Lihon
Perú
Pavesa
Mi poesía
no tiene ni el amarillo intenso,
ni el naranja
persuasivo. Ni el rojo de la pasión
ni el morado
de lo sagrado. Tampoco el azul
de la inefable
sabiduría. Sólo el pálido y titilante
violeta
de la llama que lucha por sobrevivir
porque la anima
¡la convicción de que consuela
y abriga.
Es noche inmensa y tupida,
donde apenas
parpadea una luz que nos define.
Por eso,
la sitúo en ese momento de la vela
que batalla
por no morir, cuando la lluvia,
el viento
y la borrasca la embisten y pugna
por alumbrar
el reino pavoroso desde una humilde
pavesa.
Otto René
Castillo
Guatemala
Vámonos patria a
caminar
Vámonos patria a
caminar, yo te acompaño
Yo bajare los
abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedare ciego para que tengas ojos.
Yo me quedare sin voz para que tu cantes.
Yo he de morir para que tu no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizonte
de cada flor que nazca de mis huesos.
Tiene que ser
así, indiscutiblemente.
Ya me canse de
llevar tus lagrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañante en tu jornada, porque soy un hombre
del pueblo, nacido en octubre para la faz del mundo.
Ay, patria.
A los coroneles que orinan tus muros
tenemos que arrancarlos de raíces,
colgarlos de un árbol de rocío agudo,
violento de cóleras de pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
con los campesinos agrarios
y los obreros sindicales,
con el que tenga un corazón para quererte.
Vámonos patria a
caminar, yo te acompaño.
España
Deshaced este verso
Deshaced este verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso,
será la poesia.
Que
importa
que la estrella
esté rémora
y deshecha
la rosa?
Aún tendremos
el brillo y el aroma.
El Salvador
Por qué escribimos
Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.
Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan, hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
Delfín Dorado
San Carlos, Costa Rica
Poselectoral
Trazo mi rastro campesino por el boulevard
cabizbajo por el carnaval de banderas y papeletas quemadas
pero de alguna manera gozoso al negarme a votar
por candidatos a la chanchera o a la casa zapoteña del buitre y el puñal
voy descompuesto en realidad por la algarabía de los estupidizados
con la droga mediática de un tribunal para ciegos y cerebroslavados
un tanto cansino al mediar las seis de ninguna tarde patriótica
poblada por las niñas que subastan sus incipientes pechos
por cantinas farmacias sodas parques hasta el Hotel del Rey
o atendiendo los balcones de turistas rubios y barrigones
humeantes de lascivia mientras escuchan los quijongos
en un calypso que ruega por monedas para fortalecer su identidad
y se intercambian alcaloides por habanos falsos
con monedas dudosas provenientes de casinos y call centers
donde la humareda es mayor pues asisten por la libre
policías de la dea y excombatientes del golfo y de bagdad
con permiso y pensión asegurados por asesinar
o torturar algunos chiítas o sunitas en la frontera de la asfixia
golpe metálico oportuno bajo las alas de la inmundicia
así mi país se transmuta en una acera pacífica de mercachifles
inmigrantes del machete y de la horma que deambulan
por una ciudad ajena que ha sido puesta en venta
buscando sustento en el desempleo o en la máquina depredadora
echada a funcionar por ellos mismos los que agitan el decoro
por el valor de una palmadita en las nalgas o un despliegue
de billetes verdes esfumándose en la hoguera de la maldita democracia
Pablo de Biaggio
Temperley, Argentina
Esa mujer con amorcito
No sea cosa Que le quede amorcito sin usarY venga soledad a mudarseCon su boca que solo trae olvidos A ella quiere confundirlaNo desea que su magiaAnde por las tardesAsesinando con sus labios cada despedida Sus manos distraídasSaben deducir ponerse en el oídoTodo el ruido del océanoY no la deja a soledadInmiscuirse en sus costumbres Me gusta esa mujerPorque custodia su alegríaY sabe bien que soledadTiene paciencia y le brinda en sus espaciosFantasmas y clausuras Por las dudasVoy a tocar mi frenteA confirmar que todavía tengo pájarosNo sea cosaQue le quede amorcito sin usarY hagamos un trato
Graciela Wencelblat
Buenos, Aires.Argentina
En el contoneo del viento
perdió su sombra
compañera de posibles
y tantos imposibles.
La buscó en el vértice de la mañana
en la cintura del atardecer.
Caminó entre la aurora el
ocaso
bajo la lluvia husmeó
abismos.
La encontró en un claro del
bosque:
encogida
entre
jazmines ahogados.
Le
tatuó su lengua y la curva de una flor.
Horacio Pettinicchi
Pilar,Buenos Aires, Argentina
Creo
cargo con un pueblo libre en
mi piel,
con la suerte del hombre con su paisito a cuestas,
con el llanterio desconsolado
con el grito,
el mío y el de mi gente,
tengo los puños cerrados
la innata rebeldía del que
camina sobre sus propios pies,
el hambre,
el odio necesario
el suficiente coraje para
decir no
y aún así creo
creo en el hombre entero,
el hombre nuevo
en el ser vertical que sabe de
la importancia de la rosa,
en ese montoncito de polvo en
el polvo del camino,
en el hombre
en el hombre simple con los
ollares abiertos
olisqueando, presintiendo,
el insolente aroma de la
libertad.
Francisco Miguel López Jiménez
Málaga, España
dedicatoria
Hoy más que nunca
he visto amanecer la muerte
en su opulenta alba
y no he llorado.
Broto de mi memoria a mi amiga Elmys
que dice –Un
hombre puede ser otra ciudad-
pero yo seré la que soy
en mi índice de errores.
Prefiero el camino de la muerte
antes que los pasos del corazón
que rompe minucioso
el cretona de las venas.
Frente a mí el gato de antaño
dándome su palabra escrita
y trae una lluvia de ácidos
que me
enerva la vida
con su disecada figura,
cadáver que tuve en las sábanas
en días de fiebre
y no me vale – de corazón con paz –
del poemario “La hora de los gatos”
Dardo Dorronzoro
Luján, Argentina
Todas las mañanas
No me
cortarán el viento de los ojos,
yo te digo;
no me cambiarán de azul la torre de los pinos,
ni manejarán palomas con las nubes de mis dedos.
Yo soy todas las mañanas de los hombres, te digo,
todos los inviernos, todos los eneros,
yo soy una sangre perdida en la calle más antigua,
una espuma de llanto y una tos en los jergones;
yo soy para siempre en mi último camino.
1913.
El 25 de junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de las FFAA de su
casa en el barrio La Loma, Luján. En esos días desaparecían Francisco Urondo y
Miguel Ángel Bustos.
Carolina González Velásquez
Iquique-Chile
En un beso de sangre
En un beso de sangre,
absorbe mi energía absoluta,
lléname de tu vida, por la entrada de mi ser.
Resucítame con tus manos
después de la pequeña muerte,
escóndeme en la bastedad de tu pecho enardecido,
y,
abrígame en el último aliento.....
Roberto Del Val
Tabernas
Zaragoza, España
Fuera
Fuera, risa y llanto a la vez,
maestro y discípulo,
pastor y rebaño.
Todos los puntos cardinales.
Fuera, el panal y la hiel,
la tempestad y la calma,
el agua y la sed.
Todas las estrellas a la vez.
Fuera, vasallo y rey a la vez,
memoria y olvido,
horizonte
y paisaje.
Toda la ilusión del mundo.
el silencio y la palabra,
la aurora y el ocaso.
Los sueños, todos los sueños a la vez.
Fuera, azahar, rosa, clavel...
Fuera, es...
Mauricio Torres Paredes
Chile
La carne
Explosión discriminada y dispuesta
a ser acallada incluso con la muerte.
Pasos transportados
inalterables
Hechos futuros
La carne
Nueva carne
La nueva carne electrificante
La enfermiza blanca carne arrolladora
... Y no soporté...
Llegue a matar el extremo
De -tener el tiempo
Des-hacer el espacio.
Jorge
Meretta
Montevideo, Uruguay
Y si el amor fuera
una señal de auxilio
y escucháramos nuestro eco
creyéndonos que alguien nos responde?
Mónica Suárez
México
El mar
Anda buscando el mar viejas cadenas,
algo hiere su espuma de cristales.
Su ronca voz de sales se revienta
sobre los hoscos riscos,
sobre la tierna piel de las arenas.
Algo le duele al mar,
algo le apena.
Samuel Bassan Mishaan
Panamá
no había
nadie
huyó descalzo,
piedra
atraviesa
pies cansados,
lengua
sedienta cae
verdades
escapan temprano,
siempre
el recuerdo
vive,
aqui estoy
casi
en ti,
dame
aquello mio
que
guardas tuyo,
adiós
sin mi.
Lina Zerón
México
En ésta ciudad donde el arpa de
David toco,
tu voz me aniquila,
me destornilla,
me inmoviliza,
me abraza.
Una cebra entre las garras de un león.
Me seduce,
me hipnotiza,
pobre cobra ante la flauta,
pobres sicólogos y sus consejos,
pobres hombres de ciencia,
pobres magos y sus trucos;
nada para olvidarte es eficiente.
Tu voz se hace lejana,
voz de extraño,
voz sin nada para mi,
voz que comparto con otras bocas
brillando de rojos horizontes,
otras pieles con olor a juventud
y tu voz se diluye enviando a esta
guerrera
a una esquina de marchita luz,
a ésta diosa asaltante de trenes del mañana
que sin tu voz nada existe.
A veces de libélulas negras colmada me
encuentro,
de escorpiones,
de murmullos de vidas pasadas,
de recordadas mañanas,
de días arriba y abajo junto al teléfono
y mi cordura camina por la cuerda floja,
de mis más luminosos días,
de mi éxtasis,
de sentirme entre tus brazos pequeña,
gigante contigo entre los míos. de Ciudades donde te nombro
Su Tung Po
China, 1036-1101
Poema
Estoy viejo, enfermo y solo,
hago mi hogar en la Ladera Este (Tung-po).
Blanca, escasa e hirsuta,
mi barba se mezcla con el viento.
Frecuentemente mi hijito se sorprende deleitado
de encontrar rosas en mis mejillas.
¿Cómo podría saber él, sonrío,
que están rojas por el vino?
Las mejores poesías chinas, Li Po y
otros – Comp., trad., introd. y notas de Roberto Curto - ongseller Clásicos
de Bolsillo
Marcos Arcaya Pizarro
La Ligua. Chile
Particular egocéntrico y la luna
(fragmento)
II
todo edificio terrestre es una máquina
una antipatía por la criatura natural
el relato que articula penas prematuras
por
sobre el canto de un soñado bien
yo viendo las cosas en criollo con
cierto aire a dimensión referencial
supe vagar por
esas profundas latitudes sin
pisar las líneas trazadas
de lo público
Pero vamos por partes
no se crea que me quejo de lo absurdo en ese viaje
protesto por la noche/por el día
da lo mismo
de aquel sueño que persiste
sueño a veces un relato diminuto
tres veces y media peor que esa torre de
motores
donde viajo
Oscar Salas
Colombia
En tu ombligo
En una esquina de tu soledad
la lluvia capital baila
sobre mi paraguas oxidado;
me atrapas con tus gotas,
me abrazo a tu cuerpo frìo
y me pongo a mirarte.
El eco vagabundo que baja
por tus avenidas desbordadas.
La gente corre por que
tiene colgado en la ropa
el olor de los ùltimos besos.
Tus oficinas de cartòn
se desbaratan contra el suelo,
caen como piedras del espanto,
como àngeles asesinos.
Tu seducciòn de noche peligrosa,
el presentimiento de un disparo,
los vendedores ambulantes
que caminan como ratas antropòfagas.
Cuentos tristes que se cambian por monedas.
El temor de tus nubes
alimentadas por el vapor del asfalto,
suave deslizamiento por el cielo pintado
con estrellas de sueños desempleados.
Estoy observandote bajo
esta lluvia desesperada,
en el espejismo de tu armonìa.
Al otro lado de la calle
la muerte me espera
con su sombrero verde.
En algùn lugar de tu ombligo
prendo un cigarrillo,
cierro los ojos, y me pregunto:
¿Què hago aquì?.
José Martí
Cuba, 1853-1895.
Envilece, Devora...
Envilece, devora, enferma, embriaga
La vida de ciudad: se come el ruido,
Como un corcel la yerba, la poesía.
Estréchanse en las casas la apretada
Gente, como un cadáver en su nicho:
Y con penoso paso por las calles
Pardas, se arrastran hombres y mujeres
Tal como sobre el fango los insectos,
Secos, airados, pálidos, canijos.
Cuando los ojos, del astral palacio
De su interior, a la ciudad convierte
El alma heroica, no en batallas grandes
Piensa, ni en templos cóncavos, ni en lides
De la palabra centelleante: piensa
En abrazar, como un haz, los pobres
Y adonde el aire es puro, y el sol claro
Y el corazón no es vil, volar con ellos.
Manuel Del Cabral
Santo Domingo
Imbert $ Wessin
Este dúo siniestro de reptiles,
hijos del excremento del Pentágono,
buscan su cueva en cráneos repetida
con el ojo trasero que les cuida
de balas raticidas de Caamaño.
Cobardes cazadores de estudiantes,
trujiollismo sin él, sin su relámpago...
Impopulares como los purgantes,
hay que buscarlos...
Están allí... blindados entre amantes;
se les mata en la siesta, en su guarida.
Más, quizá ni los buitres se los coman,
porque no comen carne tan podrida...
Manuel José Arce
Guatemala 1935-1985
Un cráneo en la sombra
¿Dónde poner la cabeza?
Me dijeron:
—los pies sobre la tierra.
las alas en el viento
y las manos arriba!
¿Y la cabeza?
Se ha tejido teorías, se ha fabricado hipótesis:
—la cabeza debajo del sombrero
encima de los hombros;
al final del cogote;
detrás del mecapal;
bajo el cuchillo de la guillotina;
al encuentro de un tiro de pistola;
en medio de laureles;
bajo la lupa de un sicoanalista.
¡pero nunca en tus manos,
nunca en tu regazo,
nunca en la almohada, al lado de la tuya!
Y de no ser así
¿cómo justificarla?
ya no es bastante sólo decir:
gracias a ella existen las industria
de peines, de analgésicos, de anteojos,
libros y barberías,
los dentistas, los oculistas y los narizólogos
¡tanta gente viviendo de este redondo y complicado fruto!
Pero al final de cuentas
yo sólo estoy aquí preguntando una cosa:
si no es entre tus manos, si no es en tu regazo,
si no es sobre tu almohada, al lado de la tuya
¿dónde poner, entonces, la cabeza?
Las gitanas miran
como lobas
los ojos de la tarde
Traducen lo que está escrito
dialecto del
alma
que sólo los
poetas entienden
los poetas sienten
la tarde diáfana
traen en la copa de vino
todos los amores
fantasmas de ayer
fantasmas de hoy
bebiendo la luz de los soles
y a solas
escapan entre las manos de la tarde
Traducción del português: Jorge Ariel Madrazo (Argentina)
Andrés
Stagnaro
Uruguay
Contemplación de la belleza
paralelo
vortiginoso
borracho rodé en remolinos
relámpagos cegadores
despeinaron mi conciencia.
Dos presencias me llevaron al naufragio
dos segundos , tal vez
en dos diferentes días.
Elsa TióPuerto Rico
Cuando tus ojos en el libro los desee en mi peloy sienta la nostalgia de tus manosque reposan tranquilas en la mesacuando sepa el olor de tu pielcuando mi cuerpo sepa el peso de tu cuerpocuando tu sonrisa piense en mícuando sepa la forma de quedarte dormidocuando me quieras como la maderaquiere al árbol en que viveentonces yo seré tu cántaroy yo seré tu sed. Ahmad Shamloo
Iran
El comienzo Intempestivamenteen una tierra desconocidaen un tiempo aún no ocurridoasí, nacídentro del bosque de las bestias y las rocas. Mi corazóncomenzó a latiren el vacío.Abandoné la cuna de lo cotidianoen una tierra sin aves, ni primavera. Mi primera jornada fue un retornohacia la desalentadora postalesde espina y arenasin haber tenido que ir muy lejossobre mis primeros y tambaleantes pasos. Mi primera jornada fue un retorno.La vasta distanciano mostró ninguna esperanzaTambaleanteme mantuve de piefrente al horizonte ardiente. Me di cuenta que no había noticiasporque ante mí había un espejismo.La vasta distancia no mostró ninguna esperanza.Aprendí que no había buenas noticias:esta libertadera una cárcel tan enormeque el almase escondió en las lágrimastratando de ocultar la impotencia
Patricia Damiano
Buenos Aires,
Argentina
Pentesilea, II
Supe que era un Priámida
Volvió de la muralla, de las tres vueltas que Aquiles
impuso
y yo, pequeña en esa llanura, nombré la deriva, una forma de volver
y Héctor, hijo de Príamo, ya no dudó del metal
del fiel caballo, de mi torre
del casco que sería mío
La pira era yo, tan semejante
Todos sacrificamos las mañanas
para reír en la estepa.
Fernando Rendón
Colombia
Arte Poética, 2005
I
Mis poemas no se nutrirán de la literatura más
que del bosque.
Los personajes de mis poemas no beberán ajenjo más que agua de su nacimiento,
Las raíces de mis poemas serán las raíces de los árboles.
Los protagonistas de mis poemas no serán
malditos
o condenados aquí abajo, como los poetas franceses
o como sus rezagados émulos casi un siglo y medio después.
No se suicidarán como los románticos alemanes
por un amor perdido
o a la manera de Mayakovski, sitiado por funcionario temerosos de la poesía.
Los personajes de mis poemas serán resistentes,
y sus contenidas lágrimas por los muertos que la realidad asesina
a sangre fría, ante la satisfecha complicidad de millones,
los purificarán en medio de la brutal contienda.
Dina Posada
El Salvador
Orgasmo IV
El vaho se come los alientos
el paladar mete en fuga latidos
mi lengua dilatada se desnace
picando los bordes de la vida
tu trance llevando mi pulso
gravita en mi tiempo colmado
El cuartel
lo que quedaba del cuartel
bombardeado
astillas de pared
muñecas rotas,
carne amasada con pan de lágrimas y
muertos que
no tuvieron tiempo de saber que
morían
mientras buscaban el fusil,
eso, hijos míos del mañana
biznietos gloriosos de los
sobrevivientes avergonzados,
eso, lo que quedó, fue destrozado
a punta de mazo, a golpes, a odio,
a miedo
mientras rugìan los usurpadores
frente a las cámaras
oficiales democràticas
Thomas Stearns Eliot
St. Louis, Missouri. EEUU 1888-1965
Los hombres
huecos
I
Somos los hombres huecos
Los hombres rellenos de aserrín
Que se apoyan unos contra otros
Con cabezas embutidas de paja. ¡Sea!
Ásperas nuestras voces, cuando
Susurramos juntos
Quedas, sin sentido
Como viento sobre hierba seca
O el trotar de ratas sobre vidrios rotos
En los sótanos secos
Contornos sin forma, sombras sin color,
Paralizada fuerza, ademán inmóvil;
Aquellos que han cruzado
Con los ojos fijos, al otro Reino de la muerte
Nos recuerdan —si acaso—
No como almas perdidas y violentas
Sino, tan sólo, como hombres huecos,
Hombres rellenos de aserrín.
1925- Versión de Jaime Augusto
Shelley
Delmira Agustini
Uruguay
1886-1914
Nocturno
Engarzado en la noche el lago de
tu alma,
diríase una tela de cristal y de
calma
tramada por las grandes arañas del
desvelo.
Nata de agua lustral en vaso de
alabastros;
espejo de pureza que abrillantas
los astros
y reflejas la cima de la Vida en
un cielo...
Yo soy el cisne errante de los
sangrientos rastros,
voy manchando los lagos y
remontando el vuelo.
José Antonio Cedrón
Argentina
59
de los prisioneros, y lo hacen doler.
Sobre antiguos poderes del pasado invencible
encontramos mensajes de amor empitonado
hundidos en el vientre de un cuchillo.
Nunca supe qué hacían tus caballos troyando
adentro de mi cuerpo.
Santiago Bao
Argentina
Jarabe de arañas
Paciencias
huecos de la realidad
para atrapar
la imagen de la
eternidad,
mientras llueve
en la orilla del
mundo.
Perseverancias
del acechador
de la existencia,
los inevitables
límites:
el viento,
las ramitas que
mueven
la tela de las esperas,
paciencia infinita,
jarabe de arañas.
De: MEMORIAS DEL ZOO- poesía, 2004-2005
Eduardo Lucio Molina y Vedia
Argentina
Mascarón de proa
Sobre mi precaria barca de madera carcomida
por las sales, mástil y remos interrogan al mar preguntándole hacia dónde
vamos. Aunque no me parezco a la figura caprichosa que corona aldabas, fuentes
y proas, llevo empotrado en mí el firme espolón de antiguas embarcaciones,
símbolo del horror y los placeres de mi errancia.
Soy Lillith, la primera mujer de Adán, exiliada por exigir un erotismo
pleno y negarme al automatismo animal del sexo, esa sorda gimnasia de la
confusión. Vago sin fin por submundos oceánicos uniéndome a íncubos, súcubos y
demonios andróginos con quienes engendro una progenie exánime.
He conquistado mi dura y espléndida inmortalidad desafiando los Poderes
Supremos. Estoy condenada a la furia y la vehemencia de una eternidad sin
frutos pero fértil en su propio juego, en su propio fuego.
(Inspirado en poemas de Iliana Godoy)
José Gerardo Vargas
Vega
España
Todo se cubre de niebla
La noche chilla
descosoladamente.
Mientras los silencios
dibujan siluetas deformes
bailando,
como locos enfurecidos,
danzas secretas
con la muerte.
Ausencias
Isla Negrano se vende ni se compra ni se alquila, es publicación gratuita que persigue el noble afán de promocionar lo mejor de nuestras literaturas y promover lecturas. Isla Negra es territorio de todos quienes aman las letras. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.
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